Ce voyage fait maintenant l'objet d'un ouvrage que vous pouvez commander sur EDILIVRE en cliquant sur l'image :

Né en 1949 et éducateur de formation, Christian Dumotier a été directeur de Foyer de l’Enfance puis du Centre d’Accueil Spécialisé de Forcalquier dans les Alpes de Haute Provence. Il est actuellement adjoint au maire chargé de la santé et de la solidarité dans cette même ville. Carnet de voyage poétique est le premier ouvrage de l'auteur.

Livre papier

48,00 €

Après vous avoir emmené dans ce voyage en Argentine et au Chili, j'ai tenu à rendre hommage aux morts de Charlie et de l'Hyper Casher. Pour cela j'ai écrit ce poème qui, je l'espère va vous émouvoir:

Poème à Charlie et autres morts 

Paris fait la grasse matinée

dans les draps froids de janvier

Déjà le 7 janvier

La brume sensuelle des matins d'hiver

s’effiloche sur les balcons haussmanniens

Aragon dans sa tombe susurre sa comptine:

«C'était un temps déraisonnable,

on avait mis les morts à table...»

De gros nuages vert-tendre

déploient des trésors de tendresse

pour franchir les portes de Paris.

Le zinc des cafés sent bon le propre

et les passants emmitouflés

dans leurs écharpes criardes

se font peur

en traversant la rue Appert. 

La voiture noire est sortie de nulle part

des égouts peut-être

et deux herbes folles

et deux chiendents de satin noir

comme de pauvres vomissures

ont craché la mort et le silence

«C'était un temps déraisonnable,

on avait mis les morts à table...»

Le sang échafaude des caricatures

sur le blanc des feuilles

qui sentent encore l'alchimie des feutres

sur le coin des tables

sur le bariolage des murs

et l'ombre blême du plafond

qui n'en demande pas tant

Ils étaient onze révoltés

onze à boire la vie à en mourir

onze étonnés de tout

onze à jeter l'humour par les fenêtres 

Puis les deux scarabées

poussent leur boule de haine

sur le Richard Lenoir.

Les ombres fuient devant eux

en chuintant dans les caniveaux

et les sirènes

qui s'étonnent de tout

éclatent dans l'air assassin

Ahmed la petite hirondelle

sur son vélo tout neuf

patrouille dans les nuages

et coud des rêves pour sa femme

mais il rencontre la mort

elle fait mine de rien

au bras des deux mirages

mais le coup est parti

dans sa tête

pour un dernier bal masqué

dans le noir infini

«C'était un temps déraisonnable,

on avait mis les morts à table...»

La nuit

les armes et les sirènes

ont vidé leurs poubelles de peur. 

Au petit matin du 8

Montrouge aussi est apeurée

et pour une fois les voitures se taisent.

Clarissa pense une dernière fois

à ses jeux dans la mangrove

Sa peau noire

enlumine le bleu de sa veste

Clarissa est toute neuve

avec un sourire de campanule

qui a pris des teintes d'inquiétude

quand la mort a haussé le ton.

«C'était un temps déraisonnable,

on avait mis les morts à table...» 

La porte de Vincennes

n'est pas loin à pied

les étals tout emmitouflés

sentent bon le velouté des épices cashères.

Le 9 janvier au bout des rayons

chargés de tout et de rien

la mort a fait son tour d'honneur

sous les vivats nauséabonds des monstres

avec dans ses bras

quatre autres enfants

de France

«C'était un temps déraisonnable,

on avait mis les morts à table...»

Le 10 et le 11 nous sommes seulement

quatre millions

a crier notre haine de la haine

dans un bouquet de silence contenu

quatre millions seulement

et si forts pourtant! 

                        Christian DUMOTIER

Après vous avoir emmené dans ce voyage en Argentine et au Chili, j'ai tenu à rendre hommage au collectif et à la ville de Forcalquier viennent en aide aux réfugiés que nous avons accueillis. Je voulais aussi montrer que ce geste plein d'humanité et de respect n'est pas compris par tout le monde et génère des rancœurs et des rumeurs qui vont peut-être s'éteindre avec le temps et le vivre ensemble qui sent si bon ici..Ce poème, je l'espère va vous émouvoir, n'hésitez pas à réagir dans les commentaires ou la boîte à salut. 

Forcalquier solidaire

Le jour se lève avec une infinie douceur                                        C'est l'heure où les coquelicots sauvages                                       déballent leurs pétales à la foire aux couleurs

La nuit palpite encore                                                                      dans les chiffons glacés                                                                      de la place Saint Michel

Sous mes pieds, les calades glissantes                                     teintent encore de l'écho des carrioles                                              aux roues cerclées d'acier

De la place du Palais une rumeur                                           nauséabonde s’effiloche en cirrus                                                    trop blancs pour être honnêtes

Ils sont deux venus d’Érythrée                                                            ou d'Afghanistan peut-être                                                                   la peau noire cerclée d'un sourire de fête                                            la peau blanche aux rides enfantines

Deux qui ont fui le feu et l'enfer                                                            la boue et le sang                                                                            deux qui reprennent leur respiration                                              après une apnée de l'horreur

Deux qui sentent bon la vie                                                                 et qui caracolent dans l'hiver                                                                glacial de la ville                                                                               bien au chaud dans leur bouquet d'amis

Ahmed et Ismaël laissent passer la rumeur                                        au passage clouté de leur rêves                                                       bien polis et le respect flamboyant                                                       ils achètent la pluie pour laver les affronts

Pourtant les petits mots assassins                                         continuent de fleurir place du Bourguet:                                           « ils volent nos logements et notre argent                                            ils prennent nos emplois et bientôt nos femmes »

Oui ils volent, pillent et assassinent                                                    ils volent nos bonjours timides                                                       pillent les chiffons endimanchés du ciel                                               ils assassinent nos peurs ancestrales

Ils sont sur nos photos                                                                        ils sont dans nos maisons                                                               dans nos cuisines qui sentent bon la truffe                                          et les braises de lavande

Ils sont deux et pleins d'amis

Ils sont nous et nous sommes fiers

                         Christian DUMOTIER