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Par taosetchris le 25 Octobre 2013 à 12:35
La femme devant moi La femme devant moi est en train de sourire,Il y a comme une sorte de primevère d'amertumeau coin de sa lèvreet un petit frémissement,comme avant l'absence, comme avant les larmes. Son regard traverse la lettre posée sur la table,il cherche l'image des motsqui coule de l'encre noire aux détours incertains. Les mots se délitent pour laisser sourdre la fleur du sens. Son fils est là, enclavé dans l'image éphémèremais demain il sera là,attaché à sa main pour y laisser une empreinte de douceuret destituer le temps de la séparation. La femme devant moi est en train de sourireet je ne sais pas pourquoi.
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Par taosetchris le 27 Octobre 2013 à 14:19
La pampa
La Ruta 40
Le soleil est déjà hautet les hautes herbes s'ébrouentpour chasser les poussières de sécheresse,mais rien n'y fait, elles reviennent toujours avec leurs ridules édentées,alors les longs cheveux verts flottent et s'éventent en se froissant. La pampa est une immense pierre parsemée de feu follets bruissant sous le roulis du vent.Un village tous les trois cents kilomètres sur la ruta 40.Une seule route goudronnée, la ruta 40. Les maisons et les bâtisses de plein pieds'étalent pour combler l'angoisse du vide. Il n'y a pas d'imagination dans tout ça, on sent la lutte,la vie au jour le jour, mais la dignité et le respect. C'est tout juste si parfois une fresque explosela monotonie des alignements de rues et des "quadras",c'est tout juste si parfois des couleurs insenséesbrouillent les pensées toutes faites. Petit à petit la pampa dépose les armes.Un lac insouciant ose sortir d'un recoin austère.Des arbres alignés comme à la parade défient l'espace et la pierre. La terre enrochée se plisse et accepte l'altitude. Bariloche arriveBariloche refuge des damnés de la terreBariloche nous aspire dans ses relents de fêteet de neiges fatiguées.
Arbres alignés comme à la parade...
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Par taosetchris le 28 Octobre 2013 à 10:30
Vers le Cerro López
Cerro Lopez
Il est un peu tard et le vent en profite pour chahuter les nuages.Quelques gouttes d'eau troublent l'ordre moiré du lacqui vite se cache sous un voile de ronce de noyer. Le chemin est raide,chaque pas soulève des roses de poussièremais la bruine incendiaire de la cascadeinonde l'air de ses doux postillons. Plus haut, c'est la neige qui s'invite à la fête,elle lutte fièrement contre le souffle brûlant et perfide du soleil,mais rien n'y fait, elle se racornit, se ramollit,se presse comme une éponge céleste pour faire bonne figure. Chaque pas est un piège vorace,chaque pas grimace et hésite. Le refuge López est posé là, au milieu de la pierraille en fleur,il est fermé et le Cerro López lance des bouffées de dangerqui me font reculer et redescendrecomme un guerrier honteux de sa peur amoureuse.
Refuge du Cerro López Chaque pas est un piège vorace...
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Par taosetchris le 1 Novembre 2013 à 18:40
Le bus promène son nez Prose du 1er Novembre
Je suis dans le bus qui m'emmène à El Calafateou bien à El Chaltèn si jamais il s'y arrête. Devant moi un fil de goudron,raide comme un i majuscule s'accroche à la terrepour masquer son désarroi. Le bus évite les trous et promène son nezdans un paysage immense et désertiqueavec des milliards de sphères argentées ou jaunies par le soleilqui jouent aux herbes folles. Le ciel aussi semble un rideau immense et délavéoù s'accrochent humblement des nuages,trop insignifiants pour être heureux.
Et pendant ce temps là, je pense à la petite Taous,couleur d'Alger, qui remue la terre noire et lourde et richeet belle de tant d'amour. Demain est encore trop loin et la gendarmerie n'y peut rien,elle essaie pourtant de tuer la crasse du tempsen contrôlant et chipotant. Deux jeunes filles blêmes et la cigarette agressive,tentent d'expliquer leur fragilité,elles n'ont pas compris, c'est un jeu cruelet le sourire du gendarme ressemble plus à une fleur vénéneuseet odorante qu'à une fin de partie. 
Et pendant ce temps là, la petite Taous dévide l'eau clairedans la coulée de rocaille qui chuchote de plaisir. Sur le bord de la route un mouton indigent défie le videà grands coups d'incisives. Le bus hésite devant chaque trou.De temps en temps un véhicule nous croise,honteux et la peur au ventre devant l'espace dévorant. Et pendant ce temps là, la petite Taous alerte ses poissonssur l'hiver tout proche qui s'énerve déjà à la porte de la nuit. 
La route est devenue une piste couleur de rien.Des nuages de poussières glissent entre les roues,s'emmitouflent dans les gaz d'échappementpour mimer un grotesque tango. Demain est encore loin et la petite Taous pense à son mariageet à la flamboyance de sa vieoù s'empile un présent doux et chaudcomme le sommeil du nourrisson sur l'épaule de sa mère. Voilà 9 heures que le bus s'essouffle à écarter le videet les 20 heures qui restent luttentpour émousser sa pauvre bravoure. Sur le bord de la piste, deux cadavres de voitures cabossées, écrasées, taguées,nous rappellent l'incertitude de l'heure de la rouille. J'ai faim, la petite Taous le sait mais s'en moque.Pourtant, plus tard elle va préparer pour deux et pour rien,dans la solitude des séries insipides et criardes. L'asphalte a repris ses droits, encadrée par des tas de pierresqui surveillent comme de noires sentinelles, la fuite du temps. Et pendant ce temps là, la petite Taous de Frances'arrête un instant devant le rosé sucré du cielqui déverse ses odeurs de soupe au potironet la manne indécise des musiques furtives. 
La plaine se vallonne autour d'un lac désolé et timide.Il voudrait bien s'enfuir.Dans l'espace devenu d'un bleu marécageux, un cartonero pousse une sorte de caddy avec un rétroviseur, comme une insulte au vide. 
Voilà 9 heures que le bus tangue et fait des courbettespour passer inaperçu comme un vieux collabo qui refuse sa perte, mais la désolation et l'espacenourrissent le creux persistant de mon amourpour la petite Taous de France que le ciel a enfin laissé tranquille.
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