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Par taosetchris le 17 Décembre 2013 à 18:53
Hostal de Visita Rue San Juan de Dios, aux premières lueurs de l'aube, la vieille bâtisse blanche secoue ses lambeaux de nuit sous l’œil étonné des taxis qui cherchent encore la martingale du rêve. Derrière la lourde porte qui se défend de trop en faire les murs égrènent les nouvelles d'un temps où les vendeurs de journaux criaient les unes comme on offre des fleurs. Et l'escalier craque et gémit d'aise en se pelotonnant dans les draps veloutés de la pénombre, pour écouter toujours la même histoire. Et les chambres s’étirent avec volupté, là où la lumière fait sécher ses crayons de couleur où le lit défait invite encore et encore à se laisser câliner par une couette amoureuse. Derrière la lourde porte qui se défend de trop en faire Le bric à brac du patio fait naître des rires polyglottes qui flottent dans l’air comme un parfum de café frais. Anita tisse ses dentelles d’amour maternel, et nous voilà prisonniers volontaires de son cocon de tendresse Ravier, bonhomme céleste, joue son roi de cœur, il sent bon l’amitié et le pain chaud des soirs d’été. Derrière la lourde porte qui se défend de trop en faire Il y a le chocolat noir des jours heureux
Myriam, Anita, Ravier et Taous
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Par taosetchris le 24 Décembre 2013 à 20:30Noël à Mendoza
C'est noël à Mendoza et les platanes,comme des cathédrales flottantes,viennent griffer le noir profond du cielet les petites mendiantescrachent une bouillie geignardeen offrant leur bébé miséreux et sublimeau malaise des passants. C'est Noël à Mendozaet les hordes sauvages des boutiquesont revêtu leurs peintures de guerre,elles défilent, le regard hautain,dans les effluves de tangoet les promesses d'asadoet l'enfer cloacal des caniveauxlaisse sa béance sous les pas incrédulesdes derniers conquistadors. C'est Noël à Mendozaet les jongleurs aux chemises mauresqueslancent des mouches de feudans les volutes de nuit sous l'œil amusédes chauffeurs du dimancheet les glaces aux parfums pastelsemblent trop lourdes dans la main des enfants. C'est Noël à Mendozaet les vieux cireursétalent leurs boîtes de couleursur le macadam fatiguéet les odeurs de la rue prennent les bus en marche,accrochant leurs filaments gracilesaux portières chuintanteset les pères noël agonisantssous leurs hardes sibériennes,cherchent à sourire au flash laiteuxdes familles aux bouquets de niaiseries. C'est Noël à Mendozaet la ville se liquéfiecomme un framboisier sous le soleil des tropiques.
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Par taosetchris le 1 Janvier 2014 à 14:39
Les filles de Cordoba Les filles de Cordoba ont l'élégance des dimanches matin,quand le printemps cogne à la fenêtreet apporte des petits déjeuners sur un plateau ourlé de lumière,avec des viennoiseries au miel des rues et des bouquets de crocusqui sentent bon le pain chaud et les ritournelles. Les filles de Cordobaont le corps comme une esquisse d'amour,il fait outrage aux gerçures du tempsqui glissent sur leur peau lissecomme un bonbon à la pêche. Les filles de Cordobaont des jambes qui fascinent les pavés trop sages,elles délient le verbiage des joueurs de loto,qui, dans les vapeurs d'alcool et les dates de naissance,maudissent les oripeaux du ciel de n'être ni jeunes ni beaux. Les filles de Cordobaont des petits seins qui filent sous la robepour se blottir dans la tiédeur opiacée des dessous trop légers,tout étonnés des milliers de regards qui les cherchentpour s'évanouir dans des fragrances d'images indicibles. Les filles de Cordobaont la taille des jeunes poussesqui défient les crèmes glacées et les mille-feuilles trop lourds.Elles ont la taille si fineque les notes de tango s'enhardissentà des effleurements liquoreuxet que les mains s'avancent dans des gestes amoureux. Les filles de Cordobaont sous la taille des promesses de fleurs sauvageset des moiteurs ambrées qui glissent sous les doigtscomme des huiles essentielles.Elles ont sous la tailledes rondeurs opportunes qui invitent les pétales de rêveà s'effeuiller dans des bouffées de désir. Les filles de Cordoba ont l'élégance des dimanches matinet le sourire qui persiste comme un parfum fugitif.Elles s'évanouissent dans les replis soyeux de la foulecomme des coquelicots sous des bourrasques d'amour.
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Par taosetchris le 9 Janvier 2014 à 23:58
Las Cataratas de Iguazú
La terre rouge laisse sécher son sang au soleil.
La foule s'écoule dans les sentiers métalliquescomme le mercure bleuté dans les blessures de la forêt,elle avance sous la pluieen longues processions de pénitents blancsqui récitent leurs prières photographiques. Pendant ce temps là, La Gargantua del Diablogronde et feule comme un puma affamé et barbare,elle projette d'odieux borborygmesdans la soute invisible de ses entrailles,elle souffle des milliards de postillons d'azurqui pausent un instant,dans l'espace tout blanc d'un nuage éphémère,elle aspire, traîtresse infinie,les à-plats paisibles du Río Iguazú,dans une chute aux odeurs de chèvrefeuille.
L'appel du vide soulève si fort le cœur,que le vertige n'a pas eu le temps de murmurer ses frayeurs. Des drapés de soieries anciennes,aux tons de bistre, de cuivre vieilli,de quartz vert et de bleu Perito Moreno,glissent en hurlant dans le profondeurs de l'oubli. Des îlots de verdure s'étonnent d'être toujours là,ils retiennent leur souffleet poussent dans des débordements joyeuxpour faire éclater des noirs mouillés sous des feuilles parasols. Au centre, une énorme langue d'eau,aux papilles de puissance,arrache sans cesse le décor suicidaire,elle le mâche et recrache une coulée ambrée de verre fonduqui disparaît dans le velouté abyssal des nuages crémeux. Pendant ce temps-là, la foule pleure de tant de beautétel Aguirre rêvant de la cité d'or.
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