-
Par taosetchris le 13 Novembre 2013 à 22:03L´Orange amère
Petite, toute petite, ronde comme une orange,
les bras ballants, inutiles, lourds comme des prothèses fatiguées.
Elle est au milieu du groupe et tourne et vire, cherche un regard,
un moment pour dire un mot, une phrase peut-être.
Elle lève une main, s'avance un peu, mais c'est trop tard,
l'espace était si étroit...
Chacun prépare son sac, papote.
Son sac est prêt depuis longtemps,
tout est organisé, rangé pour ne pas perdre de temps
et risquer de manquer le moment où un fil tenu
pourra se créer avec le groupe,
mais le groupe parle de ses histoires de groupe,des trajectoires personnelles, des enfants, de la vie, de la mort.
Elle n'a pas d'histoires de groupe,
sa trajectoire personnelle est une longue ligne d'indifférence polie,
elle n'a pas d'enfants,
sa vie est d'une tristesse infinie,
mais elle espère tout de l'avenir et de la mort.
Ce matin finalement, elle ne dira rien,c'est tout juste si on n'aura pas oublié de l'oublier.
Petite, toute petite, ronde comme une orange.
votre commentaire
-
Par taosetchris le 18 Novembre 2013 à 22:12
Une famille Yaghan ou Ona
Ushuaia
La ville a des hoquets de couleur,le jaune des boutons d'or en émoi,le bleu profond des séracs en fleur,le marron obsédant des vieux bois de façadequi gémissent sous les échardes du vent. La ville dévide ses logorrhées de voitures insipidesqui se croisent avec des feulements guerriers,elle brasse, dans sa casserole polairedes foules aux mille visages, aux mille et une languesqui forment un grésillement voluptueux, une caresse légère. Elle a eu raison des Yaghan et Ona, eux qui bravaient, nus,la lèpre du froid et les blessures des bourrasques assassines. Ils ont fait face, la peau enduite du velours translucidede la graisse des guanacos, face aux missionnaires engoncés dans la vase de leurs certitudes,au chancre violet des maladies,aux terreurs enfantines des derniers aventuriers,face à la désespérance de leur vie. Ils ont fait face et ils sont morts.La ville aura raison des bacilles gris métallisés qui foncent dans ses artères en lâchant des flatulences d'oxyde de carbone,car la ville est forte des embrassades au goût de mojito du canal de Beagle,forte du chaos cristallin des Cerros anarchistes,forte de l'engloutissement rougeoyant du temps.
votre commentaire
-
Par taosetchris le 30 Novembre 2013 à 18:10
Le ciel de Patagonie
Le ciel de Patagonie se laisse découper par le vent; Des filets de bleu, couleur de myrtille se faufilent dans les coups de grisou des nuages,des nuages décidés qui filent vers l'est dans le confort suranné d'un transsibérien de fin du monde,des nuages lourds de tant de massacres et de beauté gracile,des nuages qui refusent de s'évaporer dans la marelle du cielmais qui s'agglutinent en une grappe d'azuleros suicidaires. Le ciel de Patagonie se laisse découper par le ventmais la virginité de sa transparence infuse mes yeux et mon ventre de bouffées délirantes. Le ciel de Patagonie est un opium sauvage. votre commentaire
-
Par taosetchris le 10 Décembre 2013 à 11:43
Valparaiso Valparaiso, j'aime tes ascenseurs qui partent en croisade avec deux cahutes en tôle, qui vont et qui viennent sur des rails d'acier pour délivrer des rêves de grandeur flottants dans l'air du temps, comme des galions chargés d'or. 
Valparaiso, j'aime tes ruelles folles qui griffent les Cerros voluptueux et gémissent de plaisir quand, des portes couleur de miel, suintent des fragrances épicées d'empanadas. 
J'aime le bataillon de cent mille marches de tes escaliers boiteux qui enserrent le vide et dévoilent un à un les détours perdus de tes niches de Lapis-lazuli ouvertes sur le port comme un écrin timide.J'aime ton port et tes navires qui tuent le temps en rêvant à de secrètes conquêtes dans les vapeurs d'alcool et les bas rapiécés de filles perdues. Valparaiso, j'aime les touches impressionnistes des pauvres tôles d'acier qui protègent l'adobe apeuré des vieux murs contre les poussières de pluie.J'aime les fresques qui étalent leur fleur sur le béton transfiguré et accrochent le regard des passants.J'aime les fresques qui se meurent doucement sous le lichen des graffitis. 
Valparaiso, j'aime les étals hallucinés du marché Rodoviario qui tricotent des parfums d'orange et de fraise, insensibles aux averses de lumière. J'aime tes trolleybus qui couinent avec plaisir, dépassés par le coulis vermeil des vieux bus cherchant le client comme les belles du port, en crachant de mortels nuages noirs. Valparaiso, j'aime la fraîche dentelle qui glisse sur les lèvres des femmes quand le sourire gracile s'éteint avec le soir. J'aime l'eau pétillante des rires qui vont de porte en porte détacher l'ivresse des cauchemars. Valparaiso, mère nourricière, louve éclatante aux multiples mamelles où les chiens errants viennent téter les nuages. Valparaiso, ultime rempart de la beauté avant l'arrêt grisaille des colporteurs des mille tours sans vie et de la brise glacée de l'indifférence; Valparaiso, dernier diamant sur la route de la soie. 
1 commentaire
Suivre le flux RSS des articles de cette rubrique Suivre le flux RSS des commentaires de cette rubrique
Carnet de voyage
-
poème Valparaiso buenosaires Cordoba Mendoza Ushuaia BahiaBlanca PuntaArenas PuertoNatalès HostalDeVisita feria FitzRoy Bariloche ventana cartoneros calafate buenosAires buenos aires Moreno Iguazù tierra tango solidarité solidaire réfugiés milonga laguna fuego fresques dorego batucada bariloche R12 Puerto Natales Perito Moreno Ona Forcalquier El Chalten El Calafate Chili Cerro de la Ventana Cerro Torre Buenos Aires Alta Gracia ¨PuertoNatalés voyage vidéos victoria siempre viaje trolleybus
Voir tous les tags
Créer mon blog